SilfaCon una noce di sangue sul volto l'ho vista, l'ho presa, Odorava di sepolcro rivolto l'ho spinta, l'ho lesaSilfa
La luce tra alberi e foglie attesa mancava, spariva e lei, che s'era infine arresa sputava, tossiva
sentenze su colui che la nutriva umano, mortale che d'ogni altra colpa si pentiva invano. Letale
è il suo urlo, creatura animale che dice, non tace che il sangue per chi è morto non vale che fumo, che brace.
Sinfonia sul filo d'erbaSeduto sul mio loggione personale vedo arrivare il maestro vetroso, che accorda mesto l’orchestra. Il lampione nel cielo s’abbassa, a luci soffuse comanda silenzio. Porgo l’orecchio all’umido velo di bruma che schiuma sul verde.Sinfonia sul filo d'erba
Parte il giro d’archi dei grilli: leggerissimi trilli tra i parchi deserti di vita umana. Seppur non vedi senti, ascolti il canto di tanto splendore. Di sopra un fiore l’ape tardiva soffia sul clarinetto d’ali e col bombo fa coppia.
Anacleto ritma con la tuba. Pi
FulmineIo folle, corro sotto la tempesta inebriato dal mio unico vizio impreco. Dalla macabra festa risuona il corno del nuovo inizioFulmine
del tempo. Campo su campo devasta il mio occhio, e acceca chi alza il capo.
Chi sceglie, chi toglie nascita e casta? Se il guanto, che osservi, ti calza sei capo
del mio restare. Rendimi libero di ricordare quando tra il nero ero acqua, vitale, che disseta, che scorre sul mio viso come seta.
BuioPrim-ultimo pensiero di un morto. Un gatto mi guarda di storto, pensando "Umano cervello, contorto e distratto!"Buio
Sobbalzo al gufo che urla "Chi fu? Che disse 'al mondo di nuovo? mai più!'"
e chiede alla luna: "Ti prego: la morte!" Rinascer non posso: la Terra è più forte.
Nell'erba bagnata rinasce il mio occhio, che osserva il presente, il nuovo, il vecchio.
Rompe! Rompe la terra e crolla, l'occhio mio muore come una bolla d'aria nell'aria, punto nel bianco, cade, come un vecchio che di camminare è stanco.
L'occhio mio
Here it comes, he's the Hurricane
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« Or, che cos'ero io se non un uomo inventato? Una invenzione ambulante che voleva e, del resto, doveva forzatamente stare per sé, pur calata nella realtà. »
L. Pirandello, "Il fu Mattia Pascal"
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"Ho letto qualche tu striscia ed avrei una domanda da un frungiliardo di euro: dove sta la punchline?" (cit. di blackidna)
Much apprecitaed.
See ya around! : )
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Never look back. To reflect on the past actions can ruin the perfection of it.
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And we'll fly and we'll fall and we'll burn. No one will recall, no one will recall. [ Stockholm Syndrome - Muse ]
Forse mi lascio trascinare un po' troppo in queste cose, però...
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What is a man? Nothing but a miserable pile of secrets
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And we'll fly and we'll fall and we'll burn. No one will recall, no one will recall. [ Stockholm Syndrome - Muse ]
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Militant Atheist
I love it's feeling of "everyday's un-reality"
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What is a man? Nothing but a miserable pile of secrets
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